Заплатили восставшим загодя,
Через триста верст обрусели все,
Пропахали и перелопатили
Человеческое, черт, месиво.
Не нашли виноватых, до одури
Заставляя молиться бешеных,
Для идейных остались проруби,
Меж тире на березах вешенных.
Сто дорог через горы Уральские,
До Байкала Сибирь все, Матушка,
От мороза зубами клацали,
А назад повернуть, куда уж нам!
Кандалами железа музыка,
Как набата стон разносилася,
Если русский, знать паспорт узника
И фамилия - повод выстрела.
И ресницами стыд закрывающих,
Крылья ангела опустились вмиг...
Мы из рода всегда пропадающих,
Мы из племени рукописных книг.