В салонах не рождаются поэты.
Случается, заходят пропустить
Одну, другую рюмку, погрустить…
И снова одиночеством по свету.
Или в ночную мглу искать себя…
Искать чего-то, что еще не зрело,
Как пара желторотых голубят,
Еще над голубятней не взлетело.
Есть пыль портьер, а есть дороги пыль.
Меж ними пропасть непреодолима.
Поэзия слагается из миль,
И потому она неповторима.
Как та звезда, которой не достигнуть.
Как местонахожденье Рубикона…
Поэты не рождаются в салонах.
В среде людей, поэты только гибнут.