Идём в пыли к крестам, к мощам святым,
Стирая души в кровь - не только ноги,
Куском последним делимся с убогим,
Своей не замечая нищеты.
Идём, дома оставив старикам -
Отцы уходят, матери ветшают,
Чужая жизнь шумит издалека,
Чужая смерть вблизи не устрашает.
Что до неё, когда в Его руках
Живая боль последней муки крестной?
К Нему рыдают росы и созвездья,
И мы идём - сквозь вёрсты и века.