Я только коридор ведущий сквозь
комнаты. Начало - вспышка света
от лампочки прицепленной на гвоздь,
и скрытой пылью. Но свеченье это
разбилось за углом. И вот во тьме,
отныне навсегда неразличимы,
а живы только в в памяти , в уме
но даже там утратившие имя,
и только форму кое-как храня,
предметы, вещи, чья одушевлённость
весьма сомнительна . Им в темноте меня
не опознать : отныне просто чёрный
провал зияющий, хтонический оскал.
И потому миную их не кроясь.
Но выдаёт скрипливая доска ,
и некий шорох в треснувших обоях...
Я неодушевлён , я так же как
все оные, чья плоть стоит в проходе,
торчит углами, и одним жукам
жующим древо нужен вкус их плоти.
Я - коридор ведущий никуда.
Возможно там в в конце окно. Возможно
там будет свет, там - силует креста.
Свет не цветной , но цвет больницы, кожи.
чуть синеватый от припухших вен.
Что ж - и больничный, нездоровый, всё же
не этот инфернальный чёрный цвет,
который для живого невозможен.