С.Ф.
В запотевшей машине
В глухом переулке
Эта осень сырая
Слаще бабьего лета.
И от спазма в брюшине,
Как в волшебной шкатулке,
Забываем, играя,
Что частично раздеты...
Только шепотом - словом.
Наш уют безоружен.
Возбужденье лепечет,
Все сильней нарастая.
Нет нам места под кровом,
И никто нам не нужен.
Так над бездной трепещет
Желтый лист, улетая...
08.10.08.