Поэту снова не до сна,
Поэту сон сегодня вреден.
Виновница тому - луна
И мутный свет ее в передней.
Поэт страдает как всегда,
Душою пачкая бумагу,
О том, что пролетят года
А деньги все уйдут на брагу..
А он останется один,
Ненужный никому и даже
До наступления седин
Останется он с этим стажем.
О том, что потерял покой
Поведает листку тетради.
Дрожащей пьяною рукой
Начнет царапать, бога ради..
... Поэт разлил бокал вина,
Размыло все тихотворенье..
Но это не его вина,
Его поймало сновиденье..