Печально, что волшебных наших дней,
Бежит табун – всегда неумолимо быстрый,
И, часто, жизни близких до нельзя людей,
Уносит прочь костра погасшей искрой.
Жаль, но в себе храним мы дольше то,
О чем грустим, чего жалеем, плачем,
Не носит радости в душе почти никто,
Отчаянье пирует – счет давно оплачен.
Как горько – часто для своих родных
Бываем злее и страшней врага любого.
Известно ведь, что среди слов дурных
Больнее нет для нас любимых слова.
И лишь потом, как освятят гранит,
И осознаешь, наконец, что происходит,
Так беспробудно сердце заболит,
Что ты поверишь – жизнь все счеты сводит...