Я сижу на остановке
И пишу стихи.
В неудобной обстановке,
На краю ноги.
Проезжают стрел маршрутки
И автобус-жук.
Постоят по три минутки,
И опять на круг.
В этом ярком созерцании
Как-то все не так.
Все идут-бегут с сознанием
Будто все ништяк…
Что же я остановился,
В руку ручку взяв?
Что случилось-изменилось,
Мой покой украв?
Я сижу на остановке
И пишу стихи.
Люди носятся по бровке,
Стаптывая сапоги,
Туфли, берцы и кроссовки,
В чем тепло ноге.
И на этой остановке
Неспокойно мне..
Не обманут…неприкаян...
Взглядом изнутри
Ярким солнышком приманен,
Я считаю дни.
А отсчет неадекватен,
Календарь не мой.
Ненавистен…? Неприятен…
Просто – сам собой.
Я сижу на остановке
И пишу стихи.
Они глупы и неловки,
Может и плохи..
Нет наличия харизмы,
Затуманен взор.
Мне в нерадостную призму
Видится узор.
Суета родного мира,
В коем я живу!
Тропка, лестница, квартира…
Все не по нутру!
Жаль тех искренних мгновений,
Коих смысл иссяк.
Не злодей я, и не гений
Видимо….дурак.
Я сижу на остановке
Дописал я стих.
И внутри моей ветровки
Ураган утих.
Молнией, в душе сверкнув,
На бумагу лег.
Ярким светом полыхнув,
Гаснет уголек.
Встану с лавочки неспешно,
Разорву листок.
Бросив в урну осторожно
Устремлюсь в поток.
Хамы, бабушки, студенты –
Здесь почти я свой.
В эти странные моменты
Важно быть с толпой…