Лихие девяностые
проели плешь в боку.
-Да стань же переростком!
-Уж стал, мерси боку.
-А в чём твоя заслуга?
Ну, пишутся стихи!?
-Не предавал я друга.
Всё прочье - пустяки.
Не кашлял и не сеял
свинцовым сорняком
По липовым аллеям.
Всё прочье - "пустяком".
-Ты в парадиз хлопочешь
за ЭТИ пустяки?
-Нет. Просто жалко очень
пропущенной строки.
Пропущенной потравы
на путь мирского зла.
-А деточек ораву
кормить?
-Твоя взяла.
-Которая твоя то?
Ты вовсе, берендей,
запутал свои карты.
-Я не бросал детей.
Не строил диким шагом
силков и перспектив.
Грозишь за это адом?
-Да нет, пиши стихи.