воды отходят дождем – девять месяцев льется
из голубого экрана.
коль не прогноз погоды, что мне остается?
ждать – слишком пошло, рвать – негуманно
я не гадаю – зачем? – девять месяцев – срок ли
для разрешения криком.
молча и сухо. дальше одежды не мокнем.
звать маму врач не давал, все шикал.
сил не хватает, чтоб девять месяцев выжать
из жидковатых кристаллов
и из брюшного неба, чтоб крики до грыжи,
чтоб воды были не снегом талым.
если бы мне теперь девять месяцев дали
под ипотечную старость…
но…коль прогноз такой, коль меня позвали,
пусть будет так, чтобы я осталась.