Порою не хватает веры
И кажется, что мир жесток
И что потери и химеры
Твердь выбивают из-под ног.
Что воздух августовский душен,
Что скорбь земная гнёт в дугу,
Что не слышны родные души,
И – "Всё... я больше не могу...".
Что та, в ком видишь Ариадну,
К спасенью не протянет нить,
А те, кто близок, безоглядно
Во тьму уходят... "Быть?.. не быть?..".
И вспомнится, что не безгрешен;
Берёт над сердцем верх тоска...
Сентябрь обнимет и утешит,
Как материнская рука.
И станет легче и уютней,
Как на коленях у отца.
Откроется средь мрачных будней
Неокончательность конца.
Раздвинутся глухие стены,
Нальются жизнью вздох и взор,
И песня вырвется из плена, –
Её подхватит птичий хор
И понесёт над морем, садом, –
А там ветрам её кружить...
Для этого немного надо:
До близкой осени дожить.
(21, 24 августа 2007)