Как память избирательна!.. Висок,
залитый кровью (в смерти есть смиренье),
а месяц юн, но страстен и высок,
и в небе звёздочек столпотворенье -
наивно приглашают на вальсок,
торопятся (жужжанье поздней мухи),
снуют секунды, точно воробьи,
и хочется, коньяк лелея в брюхе,
вздыхать сентиментально о любви,
замедленно восторг вправляя в брюки…
Сползает с камня мокрого зима...
ты там, где лучше (кто теперь проверит?),
грохочет дождь, что пламенный Козьма...
твой кулачёк уже забыли двери,
лишь память сохраняет робкий взмах
твоей руки.
Твоей любви искусство
мне не забыть и дивный вечер наш,
какие-то фантазии про чувства,
вязь томной неги, быстрый абордаж…
Но Время, точно ученик Прокруста,
отмерило любовь, срубая всё,
что оставалось и считалось нами…
Жизнь - по ошибке выпитый лосьон…,
и грустно отвисающее знамя
украсило печальный бастион…
Здесь нет тебя. Была ли ты? Победа
была ль в экстазе задрожавших плеч?
И Вечность, как божественная Леда,
могла ль короткую любовь сберечь
во льду вдруг стекленеющего пледа?..