Не любить и, не ведая горе-стыда
хлопотать о семейном уюте.
И не зная беды, никогда, никогда
не дойти до немыслимой сути,
что влекомых нас гонит из «здесь» и «сейчас»
в отчужденную даль единенья.
Ты опять возразишь – этот стих не про нас.
Все стихи «не про нас», к сожаленью.
Нам заботиться надо о рынке, делах,
протекающих крышах и доме.
Но пишу я их здесь и пишу их сейчас,
что-то чувствую, видимо, «кроме».
В этом «кроме» творятся и эти слова,
и причины твоих угрызений.
Никогда не болит у меня голова,
потому что тобою я болен сперва,
а потом остальные болезни.
Мне из Питера пишет один мальчуган –
нас читают, сверяя с судьбою,
как прекрасный и чистый любовный роман,
где мы счастливы были с тобою.
Между «были» и «будем» стоит «я хочу».
А хотеть это проще простого.
Кто ж меня остановит, когда я лечу?
Лишь часы – ведь уже полшестого.