Илюше...
***
Как всегда, тяжело говорить о главном.
Я больна, милый мой, организм отравлен.
Может именно этим и бредил Дарвин,
Сочиняя историю без души?
Чемоданы собраны, голос сломан,
В горле комом иглы от патефона.
И опять, твой маленький ****ский клоун,
Я рыдаю. Ты точишь карандаши.
И брожу без дела. Ржавеют стрелы.
Нагота сквозь сон приростает к телу,
И под утро рыжее красит белым
Ошалевший солнечный календарь.
А под сердцем зреет дурное семя
Забытья. Где же я, за кого я, с кем я?
Тишина из под строк, словно лист осенний
Отрывается, падает в никуда.
Вновь играть словами. И острoвами
В океанах, тех, что разлили сами
Из тоски, из слёз, из переживаний,
Утопать, выныривать. Столько лет
Ждать, когда прибудут благие вести.
Мы с тобой не для этого, милый, вместе.
Мы мешаем ночами краски и песни
В никому незвестный доселе цвет.