Услышав струн негромкий перебор,
Щемящие, волнующие звуки,
Я сразу вспоминаю старый двор,
Где сам когда-то взял гитару в руки.
Сто лет прошло, а будто бы вчера…
Как быстро это время пролетело!
Мы пели песни нашего двора,
Аккорды подбирая неумело.
Из-за пары распущенных кос,
Что пленили своей красотой,
С оборванцем подрался матрос,
Подбиваемый шумной толпой.
Зажму на черном грифе «ля-минор» –
«Блатной» аккорд. Я помню, как до боли
Стирал подушки пальцев, и с тех пор
На них остались твердые мозоли.
Знакомый бой сбивается слегка.
Непросто вспоминать его сначала.
Но вот пошла уверенней рука,
И старая «восьмерка» зазвучала.
Мерно качаясь вдали,
Объят предрассветною мглой,
Караван Шапера Али-Али
Шагает в свой край родной.
Мы пели о войне, о лагерях,
О драках воровских, кроваво-страшных,
О дальних и таинственных морях
И о любви девчонок бесшабашных.
Охрипших голосов неверный строй
По кругу мы портвейном поправляли,
И песни наши позднею порой
Уснуть соседям долго не давали.
В нашу гавань заходили корабли,
Большие корабли из океана.
В таверне веселились моряки
И пили за здоровье капитана.
Мелодии наивны и просты,
И тексты далеки от идеала,
Но сколько в них народной чистоты,
Романтики, эмоций и накала!
Ах, эти песни старого двора!
Как жаль, что их не слышат наши внуки.
Поэтому в иные вечера
Я вновь беру свою гитару в руки.
В белом платье с пояском
Я запомнил образ твой.
По обрыву босиком
Бегали мы с тобой.
Разве напрасной любовь была?
Разве напрасно луна плыла?
Разве с тобою встречались зря?
Нет, все забыть нельзя!