Я птица.
Я белая птица с перебитым крылом.
Мне ночью снится
друзей вереница...
А потом,
когда, просыпаясь,
я вдруг сознаю,
что крыло, неверно срастаясь,
убивает мечту мою,
я решаюсь...
На что? На смерть.
Естественно, маюсь, кричу,
но всхожу на самую высокую твердь,
бросаюсь вниз и вдруг... – нет, вы подумайте! – лечу!
Не – вниз, а – куда хочу.
Крыло, правда, от напряжения болит страшно,
но это уже не важно.