А на плечах накинут лёгкий плед -
Сентябрьские прохладны вечера.
"Бон жур, ами, он каве, силь ву пле...",
Да, это было, словно бы вчера.
И всё прошло, как будто сладкий сон,
Скребётся в кабинете тихо мышь...
Но ждёт меня, конечно, снова он,
Тот город-сказка и мечта - Париж.
Художников, кафе и мостовых
Из памяти, конечно, не прогнать.
И неба над Дунаем синевы,
Наверное, мне больше не понять.
Грассирующий галльский диалект
Так хочется услышать мне опять,
Оставил он в душе глубокий след,
Ну что бы сделать, чтобы время - вспять?
И Сены набежавшая волна,
Что бьётся об опоры Мирабо,
Пьянит сильнее, чем бокал вина,
Напоминая прежнюю любовь.
Монмартра улочки меня спасли
От наваждения прошедших дней,
И мостовых булыжники несли
К свободе, к счастью, словно бы во сне.
Я буду жить как прежде, день за днём,
И лишь порою, в предрассветном сне
Накатят мысли снова мне о нём -
о городе, а, может быть, и нет.
Согласия в душе я не найду
И ссорятся две сторны души...
Пиши свои стихи мне, я их жду...
Пожалуйста, стихов мне не пиши...