Рассыпала сахар на стол сугробом белым,
Хорошо, что не соль,
А то, говорят, к ссоре.
Засмотрелась в окно, там снова октябрь смело
с летом бабьим о чём-то под тополем спорит.
Кристаллы приторно млели в лучах осенних,
напоминая, не тая - снега-то близко.
И как не грезишь запахом летней кофейни,
пить придётся зимы обжигающий виски.
Сладкая снежность растает в горячем чае,
согреюсь им и мурлыкну кошачью песню.
Солёные ссоры прошлому я прощаю.
Рассыпала сахар...
Может, к любви?
Ах, если б...