«Лишний день мозолит ноздри каплями на дне.
Жить не хочется, ей-богу, даже на Луне.
Сколько можно тратить нервы на пожатье рук
И гореть во имя спермы от сердечных мук?»
(Владимир Медков, г. Москва)
Я пугаю всех ученых
Пядями во лбу.
Мой предшественник Крученых
Корчится в гробу.
Заумь, детство футуризма,
Шалость на заре…
Я ж способен петь, как клизма,
С каплями в ноздре.
Ясным словом не согреться,
Алексей учил.
Тайны внутренних секреций.
Полный дыр-бул-щыл…
«Я бессилен, мертв и болен»,
Графоманства зуд;
И «оскоминами воли»
Сам себя грызу.
Никакого, кроме бреда,
Смысла нет во мне.
Нет других таких поэтов
Даже на Луне.