Скоро, скоро прилетит
Белых пчёл бесшумный рой.
Отгорит, отшелестит
Лист в дубравах золотой.
В дрёме серой грустных парков -
Как испуг вороний крик ;
Мир сверкающих подарков
В белом рое прячет лик.
Всё остынет, всё затихнет
В ожиданьи первых вьюг;
Звёздной пылью в окна брызнет
Чуть качнувшись лунный струг.
И навстречу новой песне
К полю вышли тополя,
И Зимы грядущей вести
Прочитаю утром я.