. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . моей дорогой Елене
Вот он, холмик в двух шагах
от дороги – близко-близко.
Спит там юный принц английский
с ржавой шпажечкой в руках.
Нежная его щека
тронута ночным распадом.
Принц отравлен чёрным ядом,
и плывут над ним века
серебристые, как дым,
парусники без штурвала
с картой рисовой Непала,
с круглой фляжечкой воды.
Юный принц глядит в окно
междуцарствия, где светом
правят пьяные поэты,
воспевавшие вино,
где весь мир – театр чудес,
буффонада, блеск и праздник,
где румяный шут-проказник
с парой вычурных словес
ловит на язык толпу.
А над городом летает
ангел-птица золотая
с тонким крестиком во лбу.
Ангел плачет и поёт
голосом воды и смерти
в облаках, подобных меди,
в рыжих пазухах высот
о трагедии людской,
принце спящем так глубОко,
в земляной траве высокой,
с чёрной розой за щекой…
…с чёрным сахарным цветком
от дороги близко-близко
спит печальный принц английский,
прижимая языком
к нёбу тайное словцо,
пряча в темноте утробной
под тяжёлой крышкой гроба
оловянное лицо.