Тебе пора, ну что ж, лети.
А я останусь в одиночку
писать замученные строчки
любви по интернет-сети.
Я не заплачу. Обещаю.
Я проживу и без тебя,
как раньше, также, но любя.
Тебя заранее прощаю
за мой ком в горле от тоски,
за осень, за сухие листья,
за то, что слёзы не очистят,
за пульс, который бьёт в виски.
Ты робким поцелуем в щёчку
как будто скажешь мне: «Прости».
Прошу, не обернись. Иди…
На этом и поставим точку.