Дождливый день угрюм и так неласков.
Дрожат под ветром мокрые кусты.
Природа не жалеет желтой краски,
Пейзажи осени талантливо просты.
Ах, сколько раз я убеждал себя наивно,
Что счастье неизменно впереди.
И в этом заблуждении невинном
Я возвращался в прошлые дожди…
И вот опять, среди листвы опавшей,
С мечтой, забытой много лет назад,
Не постаревшей, даже лучше ставшей,
Я повстречался, возвратившись в Летний Сад.
В кленовых листьях, облепивших мокрый мрамор,
Рукой стыдливо прикрывавшей наготу,
Ее увидел, и припомнил вновь про драму,
Как я придумал глупую мечту…
Вокруг, толпясь с сочувственной улыбкой,
В безмолвии вечном, сорок данаид
Напоминали всем, как счастье зыбко,
А я задумчиво касался их ланит.
И в каждой статуе мне виделась ревниво
Улыбка вечной юности твоей.
Но я не знал, что было, что приснилось,
И время дальше мчалось все скорей…
Душа целилась от осколочных ранений
И от измен пробоин пулевых.
А ты, - не ведая сомнений,
Скрывалась в кущах теней вековых.
Как долго в одиночестве безмолвном,
В повальном восхищении, без любви,
Мы ждали нашей встречи, безусловно,
И не пытались счесть потери все свои…
Кто виноват, но счастье не явилось.
Прошла пора восторженной любви.
О, Боже мой, как часто ты мне снилась,
И вот, пришла, во исполнение судьбы…