Не заметим, идя-поспешая
Постоянной дорогой своей,
Что она не такая большая,
Наша жизнь,
Что степной суховей
Ей довольно чинил беспокойства,
Как и нашей не вечной судьбе.
Но её благородное свойство –
Хоронить это где-то в себе.
Мы уйдём, торопясь в измеренья,
Где костёр и неярок, и тих,
Недописанным стихотвореньем
Оставляя её для других.
А покуда бегут километры,
С оголтелою жаждою к ней
Захлебнёмся от синего ветра,
От грибных и весенних дождей.