Я тебе написал бы мелодию ветра,
Только станешь ли слушать
ты песню об этом?
У меня много песен, но спеть мне их тяжко:
Я порвал свою душу, как будто рубашку,
Что рванул на груди, на груди, на груди
И я сбился, прости мне, я сбился с пути.
Как мне петь, как мне жить, я не знаю теперь,
Я не верю потерям, живя средь потерь.
Их так много: обломков, кусочков, тревог,
Поразбросанных вдоль перепутий дорог.
Их так много, и это, поверь мне, мой мир.
Я уже не король, но я все еще Лир.
Я еще не прозрел, но уже я ослеп
И весь мир для меня не светлее, чем склеп.