Мне не осталось ни чего,
Вы всё сказали до меня
И перечитывая том,
Вас уважаю не любя.
Вы написали обо всём,
Нас обрекая на игру
И стоя под своим дожём
Теперь рисуем свою мглу.
Мельчает нынешний поэт,
Масштаба нету для него,
Он пишет в стол десятки лет
И будет столько же еще.
В стихах разводим болтовню,
Мы в них рисуем и поём,
В стихах танцуем на краю,
И там, наверное, живём.
А жизнь, она же не в стихах,
Стихи, скорее, как побег,
Сегодня день – он завтра прах,
Вчерашний прах – забытый грех.
Живя, скорее не живём
И говоря, скорей молчим,
Танцуя под своим дождём
Иное кажется чужим.