Не Кузьки, не Дуськи, не Муськи,
Не звезд отгоревших зола.
Мы - всплески вселенской музыки,
Сгустившейся в наши тела.
И каждый звучит оркестром,
И каждый – себе дирижер,
Сбываясь от lento до presto
В симфонии тэта-мажор.
Сюита березовой рощи…
Соната летящей листвы…
А вы бы хотели попроще?
Не может быть проще, увы.
Нам надо и выше, и дальше,
В немыслимо сложный полет.
Ломается скрипка от фальши,
А вовсе не наоборот…
Но мы повинуемся моде,
Сбиваясь на стиль попурри,
Легко предавая мелодию,
Звучащую тихо внутри.
А после, забыв о причине,
К хирургам идем под арест.
И в клиниках вдумчиво чинят
Раздолбанный нами оркестр…