Восьмистишие о равнодушном

И я выпускаю напрасно
В крылатых потёмках равнин
На мнимых ходулях в пространство
Сверчков коварных светил.
Из стеблей страстей плету веник.
Я дворник бесчисленных дней.
Расстёгнут костром можжевельник.
И плещется жизни ручей.