Заурядные грёзы бесплотные
несомненно растрачены попусту,
и с листвой вдохновенье холодное
отправляется в странствие по миру.
В холодах влажной нынешней осени
снова строчки, как чувства, рождаются,
и о том, что обычно не просим мы,
в нашу память всегда возвращается.
Как порой холода нескончаемы,
нескончаемы муки сердечные,
так и время тоской ожидаемой
нашу музу поит праздной вечностью.
На стекле мутных окон минутами
снова ползают капли студёные,
и по небу в туман окунутому
бродят тучи, как псы изнурённые.
Шёпот жёлтой листвы, эти сумерки
и полёты ветров бесконечные
навевают дождливыми думами
запоздалые чувства сердечные.
Здесь унылая осень, как девушка,
села тихо, о чём-то задумавшись.
И теперь никуда мы не денемся
от зимы, торопящейся в душу нам.
Мы, по сути, весною изнежены,
и подснежникам все уподоблены,
вот и эта пора, пусть неспешная,
только сыростью нам обусловлена.
Мы не знаем, что всем уготовано,
беззаботные баловни времени;
только то, что судьбой адресовано,
не похоже на сласть вдохновения.