Стихи писать никто не учит.
Они живут помимо нас.
Хотя бы в той навозной куче,
Что у плетня мозолит глаз.
Хотя бы в том стожке напротив,
Что от дождей насквозь промок;
Они найдут нас на работе;
Хоть закрывайся на замок.
Они накладывают стрессы,
Чтобы учился видеть слог.
Они в нас будят интересы,
Чтоб ночью чёрт не уволок.
Они в движении Вселенной,
В хвосте сгорающей звезды.
В ручье, совсем обыкновенном,
В куске старинной бересты.
Из слов, что время начертало,
Строку слагаешь за строкой.
Их небо мыслью пропитало,
Она ведёт твоей рукой.
И в этих образах прекрасных
Наш мир – основою основ.
Поэт – его поклонник страстный,
Певец гармонии из слов.