Ни чудес, ни сказок вам не надо, -
вы и так теряетесь в далёких облаках;
вы и так живёте, словно ореады,
играя на порфировых рогах.
В горнице, как за семью морями,
в дальних странах, как в заворожённом терему,
вы перемежаете пышными пирами
невинных сновидений кутерьму.
Наяву - помпезное веселье,
в забытьи - круженья, ветерки, то свет, то тень;
по запястьям скачут алмазные газели,
в кудрях сияют зори диадем.
В мерных сменах праздничной заботы
и беспечных буден на струистом ложе сна
сыплются к ногам самоцветные щедроты,
и в каждом камне теплится весна.
Ваши платья дивно невесомы,
но сапфирной тяжестью налит их синий цвет.
Кубки ваших пиршеств кружат лунным сонмом
в бездвижном окоёме зим и лет.
Луны кубков катятся на убыль;
ласковым дурманом наполняются дворцы.
Почему молчат порфиритовые трубы,
и лишь мерцают матово венцы?
Вы сейчас отходите к забвенью,
а когда проснётесь и взойдёте в облака,
пиршественно вспыхнут сиянья и каменья
и затрубят порфирные рога.