***
(неплохое стихотворение, если читать в стебном варианте)
Ответь же, мучаться доколе
Поэта будешь заставлять?
Мешать его свободной воле,
Творить и музу воспевать?
Поэта любишь, но не в этом дело!
А любишь как и для чего,
Ведь если любишь то легко и смело
Претерпишь выходки его.
И что, так много требует поэт?
Не жизнь и не богатство – время,
Внимание, но что же? Нет,
И этого. Надежды не имея
Страдая, мучится поэт,
Как в клетке. Он творить не может.
Рука случайно ляжет на стилет,
И даже Бог тут не поможет.
Ведь ты ему нужна, не Бог,
Пусть странно, но не муза даже.
Но странная твоя любовь,
Ее не видно просто взглядом.
Вы видитесь совсем нечасто,
А ты еще и постоянно занята,
И отвечаешь просто, ясно:
«Прости, мешаешь ты слегка».
Вот я тебя не осуждаю -
Работа, что поделать тут?
А что поэт? Тот пусть страдает,
Свое ведь счастье сами все куют.
Получится – пройдет, и хватит,
И сможет он тебя забыть.
Лишь друг его последний спросит:
«Поэт, а отчего ты перестал творить?»