Я не думаю, что скептики правы,
Говоря, что мир стихи не спасут…
Собирала моя бабушка травы
В отступавшем от поселка лесу,
Разбирала их – травинка к травинке,
Отделяла стебельки от корней
И заваривала в глиняной кринке,
Что служила с незапамятных дней.
На печном шестке ту кринку держала
И пила настой на дню раза три,
А потом почти без хрипа дышала,
Говорила: «Отпустило внутри».
То ли жизнь тому виной, то ли травки,
То ли кринку так задумал гончар,
Но добрее моей старенькой бабки
Никого я на земле не встречал.
И, бредя теперь от строчки до строчки
На протоптанном другими пути,
Все ищу я корешки да листочки,
От которых «отпускает внутри»…
Я не думаю, что скептики правы,
Говоря, что мир стихи не спасут.
Знаю, есть на свете нужные травы,
Но не знаю, подойдет ли сосуд.