Он не читал моих стихов – и слава богу.
Он милой дурочкой меня всегда считал.
А я их выдала ему – но не в подмогу,
Лень, недосуг, не любит рифму, слишком много –
Короче, бог меня опять уберегал.
Он не читал моих стихов. Собой насыщен
До позолоченных краев, до ободка.
Занятным был ему мой вид, и каждый прыщик –
Казалось мне – он цепким соколом отыщет,
А вот внутри он не порылся и слегка.
Он не читал моих стихов. И мне досадно.
Ведь я начинка, а не фантик из фольги.
Но есть такое дурье слово «безоглядно»,
И я его частенько пользую парадно,
Чтоб жизнь красивее калякала круги.
Он не читал моих стихов – да и не надо.
Он целовал меня как перед «навсегда».
Он знал меня без сортировки шоколада,
Он поглощал меня грозой и листопадом,
И позади него сгорали города, -
Полны мужчин, что все стихи мои читают,
А мне их руки на предплечьях не нужны.
А жизнь моя вокруг какого-то витает,
Кто милой дурочкой меня, увы, считает.
И знает, как во мне включить сто две весны.
Он не читал моих стихов – печальный случай.
И почему – пожалуй, и не разберешь.
А я писала их в отчаяньи кипучем,
И подбирала их ему как шифр, как ключик…
Он и сейчас их не читает.
Ну так что ж?..)
сентябрь 2008