Осень – странная вечная хворь, -
не завися от времени года,
она прячется где-то внутри,
как старик, реагируя на погоду.
Это – Мир из багряных цветов,
одевший заблудшую паству
в парчовые рясы лесов,
цитирующих Екклесиаста.
Нет времени, только одна
протяженность, такая, как будто
я сплю, или делаю шаг из окна
в нелепой надежде стать Буддой.
Её бы назвать болезнью души,
мелкая морось которой
мешает бессмысленно жить,
напоминая о скором
приходе седого врача, -
он, белый, с лекарством из снега
заставит мой Мир замолчать,
И хворь прекратится, и небо…