Воспетая поэтами пора,
Раскрашена художественной кистью,
Мне с грустью вспоминается жара,
И кружатся в прощальном вальсе листья.
Так рано я тебя не ждал,
Надеялся на то, что всё успею,
Не нравится законный твой оскал,
С природой спорить я ни как не смею.
Ещё могу подкову разогнуть,
Прибитую к двери как символ счастья,
Тревога, распирая, давит грудь,
Переживу ли я твои ненастья?
Одно отрадно в подсознанье где- то,
Там где прекрасного таятся уголки,
Что впереди большое бабье лето,
И где не будет места для тоски.