Я мыслями насытилась вполне.
Ты – окоем и грани Ойкумены.
Все – прах и пыль. Но красота нетленна,
Как Парки нить на том веретене,
Которое вращается в руках
Не-божьих. Правда, в этом мало проку.
Я нашепчу, наворожу дорогу,
Ссыпая пепел розы впопыхах.
Я – Пенелопа верная твоя,
И жду тебя с восхода до заката,
С заката до восхода пью цикуту
С цикорием из чашки бытия.
Тот парус с неизвестной стороны,-
Пусть будет он кровавым или белым, -
Он – будет. Но – увы! – не в этом дело,
А в том, что мне уже не снятся сны,
Не снится явь, не снится солнце, не…
Не жду вестей /Как видно, не напрасно…/
Тот парус - цветом белым /или красным/ -
Он увеличит скорбь мою вдвойне,
Сползая крабом по запястью дня,
Счищая скрабом шелуху и полбу…
Не рвется нить… И снова полнит полдень
Любовью невлюбленную меня.