Его звали сентябрь. Он был нелюбим.
На изломах ветвей он развешивал дым.
Он глядел одиноко на ртутную гладь
Полуночной реки, убегающей вспять.
Он тянулся к ладоням кленовой листвы,
Но они холодны оставались, увы.
Напевая заученный давний мотив,
Он бродил вдоль аллей засыпающих ив.
Он скрывался в безлюдной тиши, потому
Только ветер вполголоса вторил ему.
Но однажды, от собственной тени устав,
Он навеки исчез в стылой прелости трав.
Его звали сентябрь. Но звать его зря –
Видишь, в дыме восходит иная заря?
Его звали сентябрь...