Хочу вина... теплый плед... окно, чтобы в него глядеть, людей за тем окном, чтоб каждый по своим проблемам, её - чтоб медленно прошла, его - чтоб посмотрел, мечтая... всех вас, всех нас... хочу летать, хочу быть, быть собой, с самим собой, не с самим собой... со всеми, одиноким, пустым и полным... любящим и любимым.. но... "вздохнул" даже мне сложно понять что мешает этому.
Есть желания, чувства, мечты, вереницы видений, теплый бред – все это мое, родное, и… недосягаемое в большинстве случаев. Тени утомили своим танцем, блики пересытили, свет не греет, тьма не холодит. Ощущение буд-то в вате, нет… не в ней, в безграничном нефтяном океане, в полной черноте и зловонии.
Далекий смех… снова нарушил тишину моей комнаты, разрушил сознание и оно обрушилось в голову осколками прошлого и бытие перестало быть сим.
Плачь… такой тихий, родной… он постоянен, где-то глубоко, глубоко в душе… всегда журчит ручьем странного течения, меняющего направление и поток.
Безумие… оно всегда со мной, оно во всем, в моей одежде, прическе, движениях, разговоре, жестах, словах, стихах, песнях. Я – безумен…
За окном льется дождь, струи бегут по улицам унося грязь, так же как уносят мои грезы. Мне никогда не быть с… почему с? Почему не в? Не знаю… так привык… Я могу быть жестоким, могу быть эгоистом, могу получить желанное, но… но только переступив через себя. Через свою волю, через свое сознание, а так я не умею. Да и не хочу… Точнее хочу… противоречие – часть моей натуры. Знаю и путь, знаю и где он, и как по нему идти, но не иду, ибо внутренняя этика не позволяет делать так. Я знаю куда это приведет…
Вино… пойдем пить со мной вино а?
Тень моя… жизнь моя… - все фальшь, настоящие только страдания, которые рождены фальшью… настоящи ли они? А может все сон? А может мне все грезится, и когда я проснусь я буду счастлив, что он закончился… закончился…. Этот кошмар…
Так просто быть рядом… Так просто быть родным, любимым, так просто соединиться в вечности собрав во едино любовь, радость, добро, свет – и, в то же время, это почти нереально. Да мы все порою рядом, так близко, что протяни руку и вот он, она, друг, подруга, тень… Но это расстояние руки, эта игра чувств, она безконечной пропастью ложиться меж нами и разделяет нас. Почему мы не рядом?
Мысли, чувства, игра эмоций, радость, горе – порой все это вдвоем, порой врозь, но так или иначе мы не вместе. Взгляд, слово – фальшивые минуты общей радости, или настоящие? Настоящая только боль от того, что мы не вместе. Кто ты? И кто я? Есть ли ты?
Жизнь полна событий, нас, чувств, тел, но это все пустое, когда мы не вместе. Можно писать стихи, песни, петь их, читать, но все будет сухим, каким-то безжизненным, когда мы не вместе. И почему так? Где справедливость? Хотя, о чем я говорю, в этом мире её нет, я как всегда ошибся дверью и немо смотрю на безчинства производимые и умножающиеся.
Любовь… слово обманка, мы все говорим, что мы любим, но любим ли мы? Или скрываемся за словом, за понятием, чтобы быть опять наедине с самими собой? К чему это? К чему делать так, чтобы потом кричать от одиночества в тишине старого замка? Где логика? Хотя…. Там где любовь, там нет логики, чувства уничтожают разум…
Быть вместе, это так просто… И все же, мы далеко, мы сидим рядом, в кафе, дома, в автобусе, смотрим друг на друга, но не видим друг-друга. А потом плачем, каждый одиноко - в своей душе. И так каждый день, день ото дня, неделя за неделями. Жизнь превращается в погоню за эфемерным счастьем, за которым Садко ехал по другим странам, но лишь в самом конце пути, он осознал что счастье оно Здесь и Сейчас. Нет никакого счастья Там или После, есть только Здесь и Сейчас. Но… есть всегда это мерзкое но, которое все портит – мы не вместе. Все казалось бы так просто: вереница мыслей, слова, слово за слово, но нет… - границы. Мы не умеем так, чтобы без них. Условности, понятия, нормы, мораль – тягостный тлен неизбежного, безумие человеческой глупости – мы не вместе, потому что мы глупы. Глупы чтобы понять, что вот так, и именно так, нам будет хорошо, что именно так мы будем счастливы… Но… мы не вместе, и никогда не будем вместе, Ты Там, я Здесь, и так будет всегда. Дружба… да… это все что нам остается, лицемерное слово, в котором мы готовы раствориться, которое для нас только обозначение отношений – не более. Мы так запутались, и не потому, что глупы, или уродливы – нет, как раз наоборот, скорее. Меж нами всегда будет лежать пропасть, возводимая нами самими, и как бы я мечтал о мосте через неё, по которому мы бы прошли друг к другу, обнялись, заплакали…
Скажите глупо? Ничего, я привык быть глупым… Быть умным так просто, а ты попробуй быть глупым… глупым как я.