В обойме моей, уж мало патронов,
и ржавчина жрёт изношенный ствол,
Быть может пора покинуть «сраженья»,
«Пистолет» свой, упрятав в старенький стол.
Закончить бороться с собой, «ветряками»,
рвать глотку в надежде услышанным быть
Уйти на покой, захлопнув все ставни,
и в полном молчании остаток дожить.
Смотреть, как плывут облака в поднебесье,
как солнце садится устало вздохнув,
Как звёзды летят августовскою ночью,
в последнем полёте смертельно блеснув.
Быть может и так, но курок мой не спущен
в стволе ожидает удара патрон
Так может не стоит бросать мне позиций,
сдавая себя в безразличия сон….