Я осени этой часто молюсь…
Её жёлтым пальцам, серебряным нитям
Дождя отпечаткам на сером граните,
И вдохам её холодного ветра.
Молюсь…
Дамским шляпкам из чёрного фетра,
Я кланяюсь ей, собирая гербарий.
И на асфальте жизни сценарий
Зашарканный, стёртый, испачканный грязью,
Написанный мелом причудливой вязью.
Зависимой страстью к лёгкой простуде.
Стоять у мольберта парковых студий,
Просить у неё для души покаянья,
Оплакивать тихо чужое молчанье,
Задумчиво слушать начало прелюдий.
Я осени этой часто молюсь…
В неё влюблена я, и её болею
Пред ней преклоняюсь и просто ей верю,
Её я впускаю в парадные двери,
И ей на поруки легко отдаюсь.