сплевываю сквозь пальцы.
знаешь, за окнами зала
белое солнце, почти как в Бахчисарае.
печная труба, нержавелый заборчик на крыше
сгоревшие стены, белое небо, кленовые гроздья
джунглевым виноградом заплетаются косы
пахучие черные шарики об асфальт
разбиваются липко-прозрачными каплями
за дорогой слепой муэдзин собирает своих на молитву
пахнет медом и солью, и вышитыми одеждами
брежу востоком. август
пушистые яблоки в горло. белое солнце.
в России, где-то в столице, в центре
говорят о войне в Ираке
говорят о плохой погоде
о разбитых зачем-то стульях
у нас сентябрь. туманно
сползает фонарный вечер
в Бахчисарае август
золотит на асфальт.