Сгущается марево летнего вечера,
А над горизонтом, изрезанным ельником,
Как плащ чернокнижника, туча, то медленно,
То вдруг ускоряясь, идет. Недоверчиво,
Но все же скрывается солнце за кромку.
И с первым раскатом внезапно умолкло
Живое, что только что пело окрест…
Вот ветер ворвался в испуганный лес…
И мечется там, задевая деревья,
Как пьяный дикарь, в нескрываемом гневе,
И голосом листьев кого-то зовет…
Гроза приближается… Скоро придет…