Я любила тебя вроде с марта, а может с апреля,
Тогда снег ещё белый лежал среди серых дворов.
И бумажное небо, раскрашенное акварелью,
Как слезами, дождём крестило меня на любовь.
И грачи на деревьях, рисованные чёрной тушью
Возвещали об этой странной, нелепой любви.
Я скрывала под тонким пальто свою хрупкую душу,
А весна беззаботной болезнью мешалась в крови.
Обессилев, устав от зимы и её многогласья,
Я смахнула печаль, отрешившись, без боя сдалась.
Больше года с тобой, я лечилась наверно от счастья.
Только выписки скорой мне кажется, я заждалась…
Посвящается Mivr.