женщины в молоке, мальчики из песка - это такая тоска, что впору вязать узлы
и по прошествии дней долго курить навзрыд, думая о тебе с нежностью волоска
режущего зеро трепетного зрачка, тающего внутри льдинкой чужих обид,
я до обеда жду, можешь и позвонить... горечь твоих побед рушится в два щелчка
пальцами. Мой герой цвета кровавых пьес. Конкистадор весны, путник дороги сна
ты нарыбачил и
в память: крючок, блесна...Женщиной в молоке - ныне останусь здесь...
p.s.
сижу у тебя внутри еле живая
и вою , как собака сторожевая
(ты такая рана, что долго не заживает
и кровИт-кровИт)
у меня сто юбок и тысяча ярких блузок
внутри у тебя горячо и ужасно узко
и я лопаюсь, не сумев удержать в своем пузе
семена любви....
Светлый Лён