Вчера пытался
написать стихи,
Что вот, мол, блин,
никто меня не любит,
Что сам я, блин,
сгораю от любви,
И что она меня,
конечно, сгубит.
Пытаясь обвинить
неясно в чём,
Пытаясь упрекнуть
в сплетеньи судеб.
Был сам себе
врагом и палачом,
Табачный дым
глотая
полной грудью.
В размахе тем -
пожар и суицид,
Прощанья бурные
и томные проклятья,
И что-то про асфальт
и антрацит:
Что, мол, садись на нервы -
и покатим!
И что-то
про каких-то мужиков,
И что-то
про чиллаут и Валеру,
Короче, весь набор
дурацких слов...
Забыл: рефреном
про свободу и про веру.
И так терзал себя
ночь напролёт,
Спал полчаса,
скурил три пачки Wings'а.
А стих, зараза,
рвётся, не идёт,
В усмешке расплываясь
хитрым Сфинксом.
.................................................
А днём: стою-курю,
и вот - идёшь.
И думаю:
какой же, блин, я дурень.
В моих упрёках
смысла - ни на грош.
И потому-то стих не шёл,
насквозь прокурен.
Пускай не нужен я тебе.
Но ты же - здесь.
Пускай не любишь ты.
Но ты же - рядом.
Какая, к чёрту, разница,
что есть
У нас, иль нет
у нас. Не надо.
Не надо думать.
Надо просто жить.
Легко в "Гранд-Ривере"
шагнуть за огражденья.
Легко на дно упасть.
Труднее всплыть.
Труднее - плыть
средь мутного теченья,
И во всю душу рваную -
любить!
Любить -
и уважать твою свободу.
Любить -
уже не веря в то, что может быть.
Любить.
Страдать.
И пить одну лишь воду...
12-13 мая 2006 г.