А умирать -
оно совсем не страшно.
Теряешь связи просто
с этим миром.
Всё делается
серым и бумажным,
Расплывчатым
и безнадёжно стылым.
И двигаешься
словно в мягкой вате.
Да и движенья,
собственно,
не видно.
И оступившийся
за каждый шаг заплатит.
А мертвецам
и двигаться-то стыдно.
Движенья ведь -
прикосновенье к миру.
А мира - нет.
Пустая оболочка.
И не спасает даже
кровь Квасира*,
И в горле застывает
по глоточку.
И мысли спутаны.
Одни воспоминанья.
Всё вдребезги.
и сметены осколки.
И бесполезны
просьбы и стенанья,
И по углам
слепые перетолки.
И пустота
всё ближе ближе ближе
Подкрадывается.
И вползает внутрь.
Чтоб вслушаться -
а вдруг ещё кто дышит,
Напомнить:
"Ты же мёртвый, сударь!"
Запутавшись
в сплетеньях окончаний,
Пересекаешь
зыбкие границы,
Отчаянно цепляясь
за молчанье.
Как будто в нём
возможность возвратиться...
И улыбаться - больно.
Сводит скулы...
14-15 февраля 2006 г.
* Если кто не в теме - был такой карлик,
созданный из слюны асов и ванов, богов
таких скандинавских. Такой уж у них был
обычай примирения - садились и плевали все
в одну чашку. Откуда при этом появился карлик -
не помню уже. Но его почему-то прибили, и
из крови сварили мёд, названный позднее
"Мёдом поэзии". И кто пил этот мёд,
становился мудрым и жутко умело начинал
сочинять саги, песни такие скандинавские.
Одноглазый Один (глаз потерявший тоже
ради мудрости), говорят, упивался им недуром...
Что и натолкнуло его на мысль повеситься ради
еще большего познания мудрости, результатом
чего стали всем известные руны.