***
Художник
Посвящается сыну Александру.
Набросок, краски, карандаш,
Работа ладится который час.
И поначалу чистый лист бумаги,
Художника умелыми руками,
В рисунок превращается чудесный,
В цветок, своею красотой прелестный,
С изгибом нежным стебля, пышною листвой,
С бутоном полным… и покой
Несущий каждою своей чертой…
Ах, как прекрасен был цветок!
Но был он неживой…
Пришпиленный холодной красотой
К листу, он там себя и обретал…
И большего не смел он, не мечтал,
Но все-таки чего-то ждал…
И вот, настал волшебный миг,
Наносит кисть последний штрих,
Чуть слышный вздох,
Пред нами не картинка – трепетный цветок,
Творца душою наполняясь, оживает,
Бутон стыдливо раскрывает
И, красками играя, взор ласкает.
Проснувшись к жизни, не спеша,
В смятении дрожит листва
И полнится вокруг все запахом цветов,
Самой природой созданных духов…
И взор не в силах оторвать…
Нельзя постичь и не дано понять
Нам таинство чудесного творения,
Художника истоки озаренья…
И только вздохи восхищенья…
Теперь цветок сам по себе живет,
Тепло по капле отдает,
Творца любовь…
Художник вновь,
Задумавшись, сидит,
И перед ним опять бумаги чистый лист лежит…
21.11.2007г.
***