Хочу позабыть
под шуршание листьев.
Ты, может быть, тоже.
А клёны так рыжи…
И жёлтое солнце
над городом стёртым
приветствует мёртвых,
которые живы.
Мне больше не надо:
не видеть, не помнить
ни этой аллеи,
ни стройность творенья.
И строки последнего
стихотворенья
никто не прочтёт –
такова моя воля.