Проснулся - стилет под лопаткой,
На простыне алеет кровь.
Сидит оса на груше сладкой,
И машет крылышками вновь.
Лежит бутылка из-под виски,
Одежда скомкана в углу,
Разбиты из фарфора киски,
С дурманом бросили иглу.
Везде повис табачный смрад,
А на груди пульсар ожога.
Вчерашнему уже не рад,
Здесь смерти белая дорога.
Она пришла, косу достала,
Прочла печальный приговор.
И улыбнувшись указала,
На двери что ведут во двор..